divendres, 12 de febrer del 2016

el mite de l'instant

El mite de l’instant
isolat del transcurs.
L’instant viscut a part.
L’instant vivent en si
com a triomf del goig.
L’instant sense cap nom.
El somni de l’instant
supressor del succés
i del dolor del temps.
L’instant eternitzat
en la suspensió
del moviment del món.
L’Instant Total, exempt,
com si l’espai, divers,
de cop fos unitat.
Però només l’instant
sense cap més instant
és un instant i prou.
Només l’instant de mort
és realment l’instant
que dura un sol instant.
Només morint la veu
viu sense poder dir
cap altre instant després.
¡El temps com a desig!

CARLES CAMPS MUNDÓ, “L’Oració Total”, Edicions Proa, Barcelona, 2013


Poema d’hexasíl·labs masculins ritmats, uns, amb accents a la 2a, 4a i 6a síl·labes, i, uns altres, a la 3a i 6a. Aquest ritme tan marcat suggereix, potser, el caràcter puntual de l’instant.

dimecres, 3 de febrer del 2016

caça sense mort

Aquest amor per nostres senys nos entra
e fa present al comú seny, e passa
lo presentat, per sos migs, a l'entendre
AUSIàS MARCH

Sortim de la de Lillet.
Parlem poc i vol fer fred.
Pedalant es fa passar.
També esmorzant a Bagà,

al Centre.
               ―Del cel, el pa―.
Un que em vol ensabonar,
pensa, potser, el taujà.
―Ca! Mite’l, quin gest que fa!

Amb gran respecte pugem.
―Comencem i ja ens fas parar?
―Un moment, només pixar―.
(Damunt seu i a més riem).

La boira es queda al Rebost.
Entre l’aire transparent
veiem la Forca i Tuixén.
            Pujar el Coll té un cost:

mal de cames, patiment.
Arribar sencer a dalt,
saber que ho has fet, s’ho val.
El sis i mig de pendent
no és gens banal.

Molt en compte en baixar,
que hi ha boira i graveta;
ves els revolts a la dreta!,
no val la pena arriscar.

―El qui pugi a Falgars
tindrà el dinar pagat.
―No en tenim prou, desgraciat?
―Fins quan tu rondinaràs?

Arribem desfets.
―la Serra de Catllaràs.
―Espavileu!
                      Callaràs?
―A l’Orco digues qui ets.

Altra cop la independència.
Ara de Kosovo, el cas.
―El Carod ―diu ell― té nas:
s’aconsegueix amb paciència―.

El cafè serà amb concurs:
cada mosca sense mort,
dos punts; al vol, tres. I sort
no és: en sap, el gamarús.

Per pair, al mirador.
Gosa el silenci amb un pet
trencar, ell.
                        Endreçadet
tot sembla o és visió?

De Puig Reig la Polifònica
és, i també l’Argentina,
que amb una traça gens rònica
serveix:
             ―Dame más― (hi atina).

Alexandre Planas                                             Coll de Pal, 24/7/10


RÈPLICA:


(a l'hora, gairebé un sol crit)

Vi. - (bufa) que què ens sembla? què ens ha de semblar cap de cony!!

Fe.- (amb el dit index assenyalant-se la templa)  però a tu què et passa? et sembla que som ningú que ens pugui semblar res!! eh?

Ar.- (braços estesos) és que al final ens faràs emprenyar, osties! és que ja ho estem d'emprenyats!

(Tots tres personatges tenen les mans crispades i les venes del coll tibades. els ulls molt oberts, com de veure el dimoni. Serrades les barres.)

Al.-  (...)

(El quart, l'increpat, el poeta, mira amb gest lent a esquerra i dreta. D'un gest abaixa el cap mirant-se la bragueta. D'una revolada es descorda, li cauen els pantalons, i es posa les dues mans agafant-se la titola i els pebrots, mostrant-se als altres, en forma de calze.
Els tres es calmen.
S'ha donat del tot)

dimecres, 27 de gener del 2016

un temps d'espera

Arriba el dia en què el meu bon sentit
em recomana de cuinar a foc lent,
no decidir precipitadament,
frenar la garla, vigilar amb qui vaig
i cenyir el pensament amb la xarxa del dubte…,
més difícil, potser, que afrontar tota
la nit, l’assalt de les secretes fúries.

La bassa és quasi buida; hi veig rajar
un doll molt prim. Intervals ociosos
de lluna vella a nova (alguna lluna
sempre em bressola el cor). Mans, paciència!
Remulla els dits mesells en aigües baixes;
el dia vindrà en què ella els necessiti.


ROBERT GRAVES, “Trenta poemes d’amor”, Trad.: Josep M. Jaumà. Edicions 62, Barcelona, 1991

divendres, 22 de gener del 2016

happy few

Va caure el llamp. Després em vaig alçar
no veient res, palpant formes cremades,
esgavellat, i tu prop meu, llampada
també, vas decidir
l’últim retorn
des de la roja casa aturonada
fins a la casa negra enmig de l’erm.
No era llarg, però calia
fer-lo per mar, vull dir que separava.
Ens embarcàrem a les roques
en un llagut.
                               El vell, a popa,
prengué el timó, Les dents corcades, flac,
amb ulls petits mirava llunyanies
sense dir res.
                               I vam salpar. Tu i jo
molt arraulits, a proa, vàrem veure
les ones fer-se grosses i, bullint,
amuntegar-se negres fins al punt
que l’horitzó no es veia.
                                               Consiràvem
la fosca travessia, l’atziac final:
dir-nos adéu, trencar-nos, acabar
sense esperança.
                               Però confiats
en el que de nosaltres, amarant-nos,
havíem fet. Encar vivíem
sobrepassats per una
força més gran, com una tramuntana
que ens doblegués.
                                               Culpables? Innocents de tanta
vida viscuda?
                               Són aquestes coses
les que esbalandren els feliços pocs
no destruint-los. Però els forts hi cremen
de totes totes, sense deixar ni cendres,
o solament un rastre
vague de fum perdent-se en l’aire groc.


JOAN VINYOLI , “Poemes”, pròleg i selecció de Joan Margarit, Edicions Proa, Barcelona, 2014.

dilluns, 18 de gener del 2016

dimarts, 5 de gener del 2016

coincidint

Coincidint amb el cel escombrat,
el tracte que vam fer ahir d’amistat,
l’amor absent que potser és miracle,
l’instant imprevist fent d’obstacle.
Coincidint amb el vent,
aquest acord tan subtil del que és viu,
que apareix i se’n va sense motiu;
esclat verd de terra bullent.

Alexandre Planas

diumenge, 27 de desembre del 2015

24 de desembre

Vaig orgullós i agraït de ser entre els homes un home.
Anit, en mirar l’espai profund,
on els estels fan el testimoni real de la llum física,
sé en mi que Borman, Lowell i Anders hi són nissaga dels meus
amb ingenuïtat, ciència, coratge
de la terra que ha gosat sortir de la tribu.

Són persones de l’home: volen:
la intel·ligència en el cos ja escodrinyador de la Vida
amb les seves mans pròpies ha pujat al regne
de la Relativitat, on tres de nosaltres
són el Nadal de la tècnica.

Feliç aniversari, Senyor! Teniu just 1968 anys,
trenta tres dels quals, els trenta tres primers,
van fer la seva menestralia de viure
en aquest call vermell de la verdor, que,
de la vostra ascensió al laboratori espacial ençà,
no s’ha aturat mai de créixer cap a voler ser una presència,
per defensar la Vida, que vol viure de les vostres mans vostrades,
perquè de Vós ha après que el creador de l’home és l’home espacial.

Anit, tres de la vostra família, en una sagrada tècnica
identificada amb la fe i la imaginació,
per primer cop d’ala, superior
a la creu del propi vol, han vist la terra
blanca, amb blavor i pa d’or cernut i cuit,
talment una pedra d’anell amb tumbaga, de les mides d’una moneda,
a tres-cents mil quilòmetres del bressol de la seva consciència.
Veien la revelació. La pronunciaven
amb la gargamella, la llengua, el paladar del llenguatge,
que es diu Borman en nom de molts i en nom del Turó de l’Home
de Viladrau, de la Fageda d’En Jordà, de La Segarra,
a tres-cents mil quilòmetres de la societat,
esclava tota ella per mandra de pensar
que emigra, torna, se’n torna,
segresta, atrapa, atupa, fa lleis perquè no sap fer homes,
endrapa, engoleix, fa tiberis, engruna, escorxa, devora,
literalment com un ramat de balenes grises,
de bacallans, de vellsmarins, de llampudues, d’amfossos,
de vogos, d’alatxes, a la prehistòria de la mar.

Feliç aniversari, Senyor! Feliç aniversari el vostre i el nostrat,
de la matèria i de la inesgotable imaginació de la Matèria:
de la xeixa que va de cap al pa de xeixa,
del roure que se fa tot un homenet de cap a la taula i a la cadira,
del foc i de la sorra, que al forn fan el viatge cap al vidre,
de l’Arc de Berà que acompanya Roma i el Dret Romà
fins a la Catedral Primada de Tarragona, Hispaniarum Primas,
del Cardenal Vidal i Barraquer, fins al Dret Català
dotat del Sentit de la terra, de la vida mundial,
tan planetària, quan els Ulls de la Mirada són tan bonics,
que fan bonea d’En Ramon Llull, tot ell bonea.

I ara, ara, ja!, a la fi de la troca del fil,
després de Vós haver dit en llengua de segadors,
de gent de batre i de vermedors de Tarragona i de Binisalem,
que, quan fóssiu aixecat
per damunt el nivell dels Estats romasos en estat,
ho estiraríeu tot de cap a la creixença en Vós,
l’home s’és fet pastorell amb pastorelles de la Matèria:
la vos torna, feta home,
sense fer-la renegar del seu material:
el metall torna a Vós fet casa electrònica;
la llum i el foc pugen a Vós convertits en llenguatge;
un laboratori cada dia és Betlem,
cada diada és la muntanya del Tabor.
Tothom ho sap: veu que la ciència és Nadal
i una màquina d’existir, de sacralitzar-se, de preservar-se,
que diu de pensament, paraula i tècnica:
Feliç aniversari de la Matèria, Senyor!

BLAI BONET, “El cant de l’arc”, Edicions Proa, Barcelona, 1979


call: Pas estret i enclotat, entre dues roques o entre dues parets. DIEC2

cernut:  part. pass. per cendre.

llampuga: Peix teleosti, que es fa de 30 centímetres a un metre de llarg, i és blau argentat per damunt amb taques de blau fosc, i pel ventre és d'un groc llimona pigat de blau clar (Tarr., Val., Al., Mall., Men.) DCVB
vellmarí: vell DCVB

anfós: Peix de la família dels pèrcids:

bonea: bonesa

Borman, Lowell i Anders (astronautes), el 24 de desembre de 1968, van donar la volta a la Lluna amb la nau Apolo 8.

Tabor: muntanya sagrada de Galilea.

dimarts, 22 de desembre del 2015

mot rere mot

Quan feia, ric d’infància, a clar de nit,
mentre la gent dormia ja, el pessebre,
amb palpadores mans de cec, absort,
posava tous de molsa humida als junts
dels suros nets i veia clar paisatge.

Ara que intento, vell i pobre, fer,
desconhortat, nit closa ja, el poema,
bròfec, nuós, amb mans tremolejants,
poso llacunes de silenci trist,
mot rere mot, i miro la tenebra.

JOAN VINYOLI, “A hores petites” Editorial Crítica, Barcelona, 1981

dimarts, 1 de desembre del 2015

descosits

Comencem bé:
sent perfum de til·ler
i expresso il·lusió
(em creia fora de circulació)

pel meu retorn: tot m’és
un altre cop com nou:
humitat, boira, rou
(i per dins faig un rés).

Comentem sincronies:
un eixut, doble mirada i somrís,
record dels morts i fesomies
llurs i, en el rodolar com per pendís

del destí, un estrip,
de tant en tant, o descosit.
Sumar i restar
és com omplir i buidar.

―I com pixar i cagar?
―Seria cagar i adobar
perquè es compensi tot―.
Demana, en un mot:

―Estimes?
                   No existeix l’amor.
―Hi ha qui diu que ets un gran romàntic.
―Per sentit de l’humor.
(Son menyspreu és posat gairebé màntric).

―Llença-me-les, les claus!
I el tracta de senyor
fins que rellisca i diu: ―perdó―.
(Ferran opina que això és de babau).

Ella al·lega ser professional
(gaire polit, però, no té el local).
A baix, ell, hi deleix fer migdiada.
Hi ha l’avi, que rep bona ensabonada.

Té reunió de poliamor
i després diu que no,
baixant. S’ha, doncs, evaporat?
Volia ser home ocupat.

Farem la sardinada?
El Daniel, que promulgui sentència
sobre la dona: és ciència,
per ell, tenir-la ben amalgamada.

Com brosta el pericó!
Just quan s’esfulla la ginesta.
Que duri la xalesta
d’anar en bici i fer sermó

sobre fat, sexe i univers:
tot és u i divers.
Intuïm, ara, un altre descosit:
el trobar-se i l’oblit

són ordre: així un papalló
es posa al casc i ja se’n va.
No ho entén el que acaba d’arribar.
Ho expliquem, més avant, fent-li rebló:

ens planyem de la pèrdua que és
el món d’algú
a qui no veus mai més
(doncs no te’l pots endur).

Sembla sortida antivicenç:
curta i lenta i dient que com estàs.
Però:
        ―Oi que ens retrataràs?
―diem al Vicente.
                              És tens

que ell em prengui per desnonat.
Ja pensàveu en Tour de tres
i ―pel que tinc entès―
em fa a les Magnòlies, tancat.


Alexandre Planas, 12/6/11, Gelida

dimarts, 24 de novembre del 2015

no deixis pansir

No deixis pansir
les sines d’aquesta hora, no permetis
que declini insultant la corba
d’aquesta espinada feta de segons:
vull beure l’aigua dibuixada
dels teus malsons, escoltar sempre
aquest silenci que vessa com cabells,
palpar ―com qui pren un bany
de pols i llum entre els vels de l’aire―
aquest racó de mai amb mans de porpra.

ANDREU VIDAL, “Necròpsia”, dins “Obra poètica i altres escrits”, Edicions del Salobre, Port de Pollença, 2008.

dissabte, 21 de novembre del 2015

dilluns, 16 de novembre del 2015

cocció

Quan allò que vols expressar
s’il·lumina, sents com si el món
escampés llavor en el teu front
ple de somnis. El que et semblà

indesxifrable ―el subjecte,
el verb, la preposició―
i tenallà la decisió,
es fa collita de conceptes:

ben plens n’omples tots els cabassos.
En el migdia radiant,
la inducció te’ls fa capaços
i quan els cous els vas girant.

Alexandre Planas

dijous, 5 de novembre del 2015

Irremissiblement. Agonitzaves.
I et donàvem la mà
per ajudar-te a morir, perquè el tacte
―ja l’últim dels sentits―
et fes sentir una mica menys sola
en la soledat de la mort,
però a mi em semblava notar
―potser, desemparats, tots ho notàvem―
que eres tu la que ens agafaves
amb les teves benignes mans
―com de petits― per ajudar-nos
a viure.

CARLES CAMPS MUNDÓ, “Llibre de les al·lusions”, Cafè Central i Eumo Editorial, Vic, 2004.

dimecres, 4 de novembre del 2015

glossa en la mort de Mac Sweney

Tu, carceller, què hi fas aquí a la porta?
I què en treus de tombar tres cops la clau?
Per esclavitzar homes és poc forta,
és massa obert encara aquest cel blau.

A sota d'aquest cos que fermes ara,
què creus que hauràs fermat a la presó?
Mac Sweney lliure, i més encès encara,
vola al davant dels seus i els dóna ardor.

I ara que la mort, per més fermança,
l'ha fet un xic més blanc i més esvelt,
ja no et resta tan sols ni l'esperança
d'abatre el que ja és llum i vent i cel.

La deslliurança tant l'ha volguda tota
que no et volgué donar ni un glop de sang,
que se n'ha anat bevent de gota a gota
i només t'ha deixat la pols i el fang.

I encara aquesta pols amb l'esperança
que un vent d'adéu un dia no llunyà
ensuma l' hora de la deslliurança
la reveurà de nou i l'encendrà.

Què en trauríem de viure aquesta vida,
ni de veure el somriure d'uns ulls blaus,
ni de tenir la taula ben guarnida,
si el cor ens deia, encara, sou esclaus?...
si el cor ens deia, encara, som esclaus?...

VENTURA GASSOL

versió cantada de Ramon Muntaner

dimarts, 3 de novembre del 2015

el griu

En feina d’horabaixa, a la terrassa
del bar cretenc estaves asseguda
prenent el te, colgant a poc a poc,
ulls aclucats, els vermells de la posta,
davant el mar.
                               Vaig proposar-te d’anar al parc
d’atraccions i pujar al carrousel dels elefants hidròpics
o a les barques i, posant-nos drets,
ben agafats a les barres cromades,
besar-nos boca a boca en prendre impuls,
o bé, si ho preferies, quedar inerts,
girant en la Gran Sínia de la Lluna.

Però tu vares dir que no podies.

Aleshores anem a les boutiques:
emprova’t cofes, olorem perfums
de mirra i mesc, olis i cremes,
toquem suràs, tissús i catxemires
amb mans frisoses de realitats,
o anem a banyar-nos a l’oblonga
piscina del jardí del Grand Hôtel.

Però tu vares dir que no podies.

Vaig suggerir la boîte dels rossinyols elèctrics,
on complicades constel·lacions
d’agulles de fer mitja, disposades
formant aranyes, mòbils a l’oreig,
expandeixen tostemps crits filiformes
de llum al càlid buf de focus invisibles,
on tot està previst musicalment
perquè no torni mai el dia,
on es balla abraçat i desmaiant
bosc avall fins a caure en sorres tèbies.

Però tu vares dir que no podies,
que estaves compromesa amb els estels
de prima nit i que amb ells volaries
per la quieta conca fulgurant.
                                           Que eres un griu.


JOAN VINYOLI , “Poemes”, pròleg i selecció de Joan Margarit, Edicions Proa, Barcelona, 2014.