divendres, 30 de desembre del 2016

antic hivern

Desig de les teves mans clares
en la penombra de la flama:
sabien a roure i a roses;
a mort. Antic hivern.

Cercaven el mill els ocells
i eren de neu, tot d’una;
així, les paraules.
Una mica de sol, una aurèola d’àngel,
i la boira després; i els arbres,
i nosaltres fets d’aire en el matí.


SALVATORE QUASIMODO, “Cinc poetes italians”, trad.: Tomàs Garcés, Quaderns de Poesia, Barcelona, 1961

diumenge, 25 de desembre del 2016

sembles ubiqua

Sembles ubiqua,
mallerenga, de branca
en branca ―ingràvida.

Alexandre Planas

divendres, 16 de desembre del 2016

treva

Neguit d’haver de ser feliç.
Deducció, ens absolut,
premissa, fet, mot resolut,
inflexió: jo demano permís.

Insistiré: vull una treva,
aquesta guerra ja no és meva
―no pidolar i que no em maregin,
poder passar sense que em vegin.

dijous, 1 de desembre del 2016

La poesia resulta de la sinceritat emocional derivada de l'experiència profunda convertida en investigació literària, i en idea que es propòsit i cosmogonia.

VICENÇ ALTAIÓ

divendres, 18 de novembre del 2016

record de Francesc Costa

De noi, quan començava
a sentir-me silenci
cap al qual encamino
amb molta mort la llarga
pols de no-res que m’alcen
les esquerpes paraules,
el vaig conèixer.

La seva gran lletgesa
sobtava. De seguida,
però, vaig oblidar-me’n,
guanyat per les guspires
de llum que m’acollien
endins dels ulls.

Sincer, bondadosíssim,
fidel per sempre al noble
nom d’amic, es lliurava
al vell art, tan difícil,
de conversar i comprendre.

Després, i dominant-lo
de cop, les prodigioses
mans de vident, com urpes
de rars ocells de presa,
del violí enlairaven
a cels remots un fràgil
món captiu.


SALVADOR ESPRIU, “Per a la bona gent”, Edicions 62 (edició especial per a l’Observador), Barcelona, 1991.

dimarts, 1 de novembre del 2016

Ningú, llevat d’algun espontani semianalfabet, no ha escrit mai com es parla. S’escriu com hi ha la tradició d’escriure.

JOAN FUSTER

dissabte, 22 d’octubre del 2016

els dimecres de juliol

Podrien ser, els dimecres de juliol,
coincidir tots quatre per fer cim:
així sí que existim
(que el món no hi fos no dol:

 el reiniciaríem, nou,
amb líquid seminal
(ja no en disposa, el semental
―ell diria, honest, que li han lligat un ou).

            ―¿I si fos al revés:
que nosaltres ja no tornéssim més?
―De fet, ara no hi som, allà,
per tant és com anorrear-

se, no ser en espai i temps no ocupat.

            El camió treu fum,
a la Massana.
Marca amb tifa
l’inici, el nostre Califa,
quan pugem cap a cel i llum.

Som com màquines de benzina:
al motor vell, n’hi cal molt poca
i dura molt de temps;
¿o és que ja no fa patxoca,
que s’atrotina,
i n’hi cal molta per poc temps?

Convenim que la poesia és densitat
i diversitat de figura literària,
i no, necessàriament,
tema o sentiment,
forma no arbitrària
o tempo musicat.

―Aquesta pedra és basalt―
diu l’expert.
                        N’agafa una que és com llibre
però no en calcula el calibre
(pesarà molt).
                        Grimpem: ets alt,

Comapedrosa.
                        Hi ha, també, Les Basses
i l’Estany de la Fruita.
                                    Sencer,
ell, amb grans passes,
arriba a dalt sense preguntar «què,

nem junts?». I gairebé ens fem un petó
comú que degenera en un ruixim
daurat del qual se’n lliura el prim
i blanc (mereixerà, després, glaçó).

Pel Coll de Baiau, amb gran vent
i fent: «no em pren així com el petit vailet»,
baixem pel mig de rocs i el Vicenç per paret
i diu que en paus de l’esdeveniment

d’Olesa: ja s’estira sobre llosa
i frueix.
            Ningú vol ser parament,
altre cop, d’aquell líquid tan calent
i d’estirar-se i tancar els ulls no gosa.

El camí sembla poc fressat
(nosaltres en diem fresat),
¿o potser és que frisem
per ser a cel i no a erm?

De tanta fita,
n’hi ha un que resta enfitat
i rellisca. Comprova son estat
l’artista i en delimita

el dany: s’ha fet només un blau;
ens diu que ell és home de pau
i que no vol tastar pixum
(pot rebre igual que tots, i s’ho ensum).

L’un sembla el Mils: camina de gairell;
i l’altre, estil Joquim, com arronsat;
potser demà jo em quedaré clavat;
el tercer, gallard, ell,

manté pacífica elegància.
            Seré renyat
per no acabar-me el primer plat.
            Parlem de tons: és d’arrogància,

o de germà petit rebel?
És de germà gran que no és model,
el meu?
            I, finalment, és esquitxat
per aigua pura, el més immaculat.

I com freguen llurs peus!
I com grinyolen llurs genolls!
―Això no és un femer, capolls!
―De què viuen aquests galifardeus?



Alexandre Planas          06/07/11

divendres, 14 d’octubre del 2016

on la llum

Com onejant alosa
en l’oratjol feliç damunt les prades tendres,
lleugera et saben els meus braços. Vine.

Oblidarem la terra,
i el mar i el cel,
i la meva sang ràpida en la guerra,
recordant passos d’ombres
entre rojors de noves matinades.

On ja no mogui la claror la fulla,
somnis i afanys portats a l’altra riba,
on s’ha posat el vespre,
vine, que et portaré
a les muntanyes d’or.

L’hora constant, de l’edat lliures,
en son esvaït nimbe
serà el nostre llençol.

GIUSSEPPE UNGARETTI, “Cinc poetes italians”, trad.: Tomàs Garcés, Quaderns de Poesia, Barcelona, 1961

diumenge, 9 d’octubre del 2016

Quan escriguis, oblida’t de la gramàtica…encara que en sàpigues.

POMPEU FABRA

dimecres, 5 d’octubre del 2016

glavis de pedra

Glavis de pedra
cap al cel on fas cercles,
cigonya negra.


Alexandre Planas

dimecres, 28 de setembre del 2016

dubtar

Si només acomplíssim allò assignat
i no poguéssim optar,
què ―digueu-me― en faríem, del dubtar?
Contra el destí i contra l’atzar,
la meva llibertat.

Alexandre Planas

dijous, 15 de setembre del 2016

Qui enganya és més just perquè fa allò que va prometre i qui és enganyat és més savi, car aquell qui té sensibilitat és fàcilment impressionat per la voluptuositat de les paraules.

PLUTARC

diumenge, 11 de setembre del 2016

m'han demanat que parli de la meva Europa

Jo sóc d’una petita terra
sense rius de debò, sovint assedegada de pluja,
pobra d’arbres, gairebé privada de boscos,
escassa de planures, excessiva de muntanyes,
estesa per llevant al llarg de la vella mar
que atansa el difícil i sangonós diàleg
de tres continents.
Unes palmeres que amb els ulls closos
miro sempre immòbils sota l’oreig
tanquen el meu país pel migjorn.
Pel nord, unes maresmes. I a posta de sol
hi ha unes altres terres que anuncien el desert,
les nobles, agostades, espirituals terres germanes
que jo estimo tant.
Alts cims trenquen la meva pàtria en dos Estats,
però una mateixa llengua és encara
parlada a banda i banda,
i en unes clares illes endinsades en el mar antic,
i en una contrada també insular, més llunyana,
que avui pertany a un tercer poder.
Que diversa la meva petita terra
i com ha hagut de sofrir, durant segles i mil·lenaris,
la violència de diversos pobles,
les aspres guerres civils enceses dintre dels seus límits
i més enllà del palmerar i els aiguamolls,
de la seca altiplanura i de les ones!
Perquè prou sap el nostre llarg dolor
que qualsevol guerra desvetllada entre els homes,
la més estranya o grandiosa lluita
que s’abrandi entre els homes,
és tan sols una guerra civil
i ens porta a tots patiment i tristesa,
la destrucció i la mort.
Per això ara és tan profunda la nostra esperança
―en el meu somni, ja contemplada realitat―
d’integrar-nos, en un temps que sentim proper,
salvades la nostra llengua i la nostra història,
en una unitat superior que duu el nom,
obert, bellíssim, d’aquella filla d’Agènor
que un savi esguard veia prodigiosament passar
de la costa fenícia a les platges de Creta.
Quan arribi el dia, haurem fet el primer
i inesborrable pas vers la suprema
unió i igualtat entre tots els homes.
I potser aleshores ens serà permès de començar,
sense classes socials, ni odis religiosos,
ni diferències cruels i injustes pel color de la pell,
la nostra peregrinació a través de l’espai,
cap a la pensada llum,
i de seguir sense temença les misterioses
vies interiors de Déu, del no-res,
els infinits i lliures i alhora
necessaris camins veritables de la bondat.

Que no sigui decebuda la nostra esperança,
que no sigui escarnida la nostra confiança:
així molt humilment ho demanem.


SALVADOR ESPRIU, “Per a la bona gent”, Edicions del Mall, Barcelona, 1984

l'onze de setembre de 1714

Almenys ens han deixat
l’honor de caure sols.
En la desesperança,
acceptem la foscor.

Demà retornarem
al treball, a l’esforç.
Dreçats, hem de cavar
als bancals de la por.

Aprofundim rars pous
als orbs ulls de la mort.
Enllà d’aigües llotoses,
terra bona, llavor.


SALVADOR ESPRIU, “Per a la bona gent”, Edicions del Mall, Barcelona, 1984

dissabte, 3 de setembre del 2016

oda a Catalunya

Quines albes al fons fabulós de tes nits,
cledes altes d’estels sense vedruna,
congrien blancs callats i nacres estremits
damunt les aigües mortes, damunt els blats neulits,
pel salt de llur nova fortuna?

Terra de pins iguals, de l’alzinar planyent
vessant amunt, fins a la carena viva,
amb vinya entrebancada pel rost confusament,
on la fullada branda, amb breus esglais d’argent,
lleva aquell verd difícil de l’oliva!

Potser encara incendien els teus vergers pregons
primaveres furtives sense roses
i et blavegen arbrells amb rossinyols al fons
quan la tardor escabella tants crisantems rodons,
trontolladissa d’or, tèbia d’aloses.

Quants sospirs de fontana, quin aleteig feliç
ran d’una obscura tossa de bardissa,
has ofegat per ésser menys bell, oh dolç país!
Tant de silenci atroç per fer-hi fonedís
un llampurneig en aigua esmunyedissa!

Oh pàtria, en un quer de somni i d’endemà!
Gleva d’amor no mai ben aglevada!
Quan et cerquem entre ombres amb l’afanyada mà,
obscurament ens dius que encara ets més enllà
amb el respir damunt la mà cansada.

Amb quina sang sobtosa d’ardor t’ha conjurat,
extrema sang a poc a poc cedida,
dels teus millors cadells l’estol al·lucinat!
Oh murs amb indelebles perfils d’afusellat!
Oh gespa ja per sempre envermellida!

No els cridis amb gemec dels teus fullams caducs,
en silenci te’ls compta l’estelada:
sota una terra soma, mal abrigats i ullclucs,
allarguen vers l’arrel humida dels teus brucs
una indecisa mà deshabitada.

Pàtria, en el teu or més amagat, quin grell!
Més d’ells que de nosaltres, que en desfeta
madeixa palpitant, enllaçat baterell,
guardem ben closa dins la invulnerada pell
una sang vertical encar secreta.

Vindràs tot migpartint l’absència amb el teu call,
pels qui et mediten llar que no es clivella,
pels qui en la farga et ritmen futur a cops de mall,
pels qui l’ermot et llauren en l’enclotada vall
amb l’ala colgadissa de la rella.

Ni que impossible fossis, els fills t’hem escollit,
pagats de l’ardu esforç de cada dia.
Si res no eres, ets aquest punyent delit!
I la tossuda sang que en el congost del pit
en mots distints al nostre bleix canvia.

Oculta com la vena de pedra sense greny
o en un triangle de verdor, palesa,
en mantinguda roca o en desistit areny
la llibertat ets tu, presa en el fluix congreny
de la teva patètica incertesa!

Cala d’ocells profunda entre congesta i mar,
delta d’enyor entre ones i cingleres!
Oh filla dels teus fills, difícil pàtria encar
per les rodoladisses carenes de l’atzar
tota enfebrada amb càntics i banderes!

Si la mort et cendreja farigola al pendís,
sal en furor el flanc marí et perfuma,
entre blau enlairat i blau gemegadís!
Vela de foc tibant en un rompent d’encís!
Marbre encelat i clapoteig d’escuma!


ARMAND OBIOLS (JOAN PRAT), “Poemes”, 1973


vedruna 
f. [LC] [DR] Munt de rocs arrenglerats fet per a assenyalar una partió.DIEC2
1. QUER m. ant. 
Penya, roca gran. Sobre un gran quer que ha en lo conch de Vingrau, doc. a. 1306 (RLR, vii, 50).
grell DCVB
m. [ZOA] [LC] [AGR] Senyal com un punt de sang que hi ha en el rovell de l’ou fecundat. DIEC2
baterell 
m. [LC] Lloc on bat el vent, el sol, la llum, la pluja, etc. No t’estiguis al baterell de l’aire. A l’hivern dóna bo de treballar al baterell del sol.
call. m. [LC] [IMI] Tascó de ferro que es posa dins l’ull d’una eina per a travar-ne el mànec.DIEC2
greny 
m. [GL] [LC] Sortint, ple de caires i d’esquerdes, d’una vena de pedra. DIEC2
congreny 
m. [LC] [IMI] Aparell que serveix per a subjectar. DIEC2