dimecres, 29 de maig del 2019


Jo ja he dit que l’ànima no val més que el cos,
i jo ja he dit que el cos no val més que l’ànima,
i que res, ni Déu, és més gran per a ningú que la mateixa essència de cadascú,
i qui camina una llegua sense amor camina cap al seu funeral embolcallat amb el seu sudari,
i que jo o tu, que no tenim ni un cèntim, podem comprar el millor de la terra,
i que contemplar l’espurna d’uns ulls o mostrar un fesol dins la seva beina confonen la ciència
de tots els temps,
i que no hi ha cap ofici ni cap feina on un jove no pugui convertir-se en un heroi,
i que no hi ha cap objecte tan suau que no pugui ser l’eix de les rodes de l’univers,
i jo dic a tots els homes i a totes les dones: Que la teva ànima resti calma i serena davant d’un
                milió d’universos.

WALT WHITMAN, “Fulles d’herba”, trad.: Jaume C. Pons Alorda, Edicions 1984, Barcelona, 2014.

dijous, 16 de maig del 2019

cara per cara amb boscos plens de brossa


Agafaré una poma i una daga,
encendré el foc amb un paquet de versos
i em pintaré de blau esquena o cara;
de vegades surt sang del nas dels núvols;
també sé els llocs on plou en una casa
i per a encendre el foc tinc molta brossa.

L’ombra es desprèn de l’arbre de la brossa
i cauen quatre gotes a la daga;
els fils s’allarguen per cobert i casa,
i els nusos més estranys sacsen els versos.
No reconec els ulls pintats als núvols
quan mirar l’aigua acoloreix la cara.

Són sol i lluna com careta i cara,
uns astres que fan niu de tota brossa.
Si el mar té fam de polseguera i núvols,
no puc fer el peix millor amb la meva daga,
ni amb una font que ragi sobre els versos
puc evitar que el bosc es fiqui a casa.

Floreixen intermedis, tots de casa.
Rera la porta em tocaré la cara
i tot menjant donaré forma als versos;
deixo els solcs i l’arada nets de brossa
i tiro ganivet, punyal o daga
en aquest mar que no recull els núvols.

No fa claror el pessic que encisa uns núvols,
esmolo un raig de lluna dintre casa;
faig sonar batallades amb la daga
i pel camí no giro mai la cara
si trobo bons bolets entre la brossa.
La terra menja la llavor dels versos.

Fent jocs de mans, companys de tants de versos,
veig cels sota teulada plens de núvols.
Passa el cavall del carro de la brossa.
En quin bancal m’haig de pintar la casa?
Companys, no em plau de jugar a creu i cara
ni apunyalar els veïns amb una daga.

Llenço la daga i solament amb versos
baixo de casa la salut dels núvols,
cara per cara amb boscos plens de brossa.

JOAN BROSSA, “Vint-i-set sextines i un sonet”, Edicions 62, Barcelona, 1981.

Una sextina consta de sis estrofes de sis versos cadascuna i una tornada final de tres versos. En aquesta sextina de Brossa, els versos són decasíl·labs i acaben en els següents mots rima: daga, versos, cara, núvols, casa, brossa. En la tornada, els mots rima apareixen aparellats, dos en cada vers (un a la quarta i cinquena síl·laba del vers i l’altre al final).

dimecres, 8 de maig del 2019

dibuix i desdibuix


No m’invento la boira.
Ve de fora i em llisca
endins de la mirada,
se’m barreja amb la sang.

Ulls clucs.
Tampoc no m’invento la muntanya.
La muntanya és sencera.
No ho desmenteix gens
el tomb que fan les hores.
Imperiosament
l’ombra calla dins el cor de la llum;
tota la llum batega
al cor de l’ombra.

Mentrestant
―experiència de camí―
el silenci llenega
rostos amunt. Absència,
desdibuix per damunt del dibuix,
enrunament, oblit.
Trama i ordit, memòria.
Dia de cada dia: haver perdut,
haver tingut, i dubtar-ne.

Què fores si no tinguessis
tot allò que has perdut?

D’aquí estant ―més endins, més amunt?―,
em convoco, em recullo
tant com puc. I què puc?

JORDI SARSANEDAS, “Cor meu, el món”, , Edicions 62, Barcelona, 2013.

llenegar 
v. intr. [LC] Relliscar, esmunyir-se.

dissabte, 4 de maig del 2019

Si sempre tens la pressió d’haver d’explicar-ho tot, jo crec que molta part de la teva energia creativa se’n va en la direcció equivocada.

STEPHEN KING

dimecres, 24 d’abril del 2019


De nou, amb la vella tristesa,
es gronxen els joncs sobre el camp,
de nou, d’enllà del riu en boires,
em crides tu a mi des de lluny.

S’esvaïren, fugint sens traça,
les guardes d’eugues de l’estepa
i es desferen les cruels lluites
baix el jou de la lluna minvant.

I jo, amb la tristesa de segles,
com llop baix la lluna minvant
no sé què faré amb mi mateix,
no sé on puc volar cap a tu!

Jo escolto el tronar del combat
i els crits de trompeta dels tàrtars
i veig sobre Rússia, de lluny,
un incendi gran i tranquil.

Copsat d’una fonda tristesa
jo corro sobre cavall blanc…
i s’encontren els núvols a lloure
en l’aire nocturn i tenebrós.

S’aixequen somnis lluminosos
dins el meu cor tot fet bocins
i tomben els clars pensaments
cremats per un foc tenebrós…

Sorgeix, mon admirable encís!
Ensenya’m a veure ben clar.
S’alça dels cavalls la crinera…
Al vent udolen les espases…

ALEXSANDR BLOK, “Els dotze i altres poemes”, Trad.: Guillem Nadal, Edicions del Mall, Barcelona, 1986.

diumenge, 7 d’abril del 2019


La paraula m’atrapa en la memòria,

fins al punt que el present
―la consciència de present renovat a cada instant―
se’m torna en un instant record, història:
sempre més poderosa que l’instint.

No, no hi puc res: el que conec i que en va reconec
enmig de tant com desconec que ignoro
m’aboca a viure exànime,

sigut,

i em sento fins i tot posterior al que conec que ignoro,
el temps futur de l’esperança i el desig:

un temps que aparentment visc no viscut,
però que per l’espera
―per la construcció que en faig en la durada de l’espera―
també m’arriba del record.

El que vull és passat.

CARLES CAMPS MUNDÓ, “El contorn de l’ombra”, Editorial Proa, Barcelona, 2006.

dimarts, 2 d’abril del 2019

...la poesia no pot ser hermètica fins a la incomunicabilitat, ni avorridora, és a dir, sense centres d’atracció, d’interès, de novetat, de sorpresa. La poesia pot certament presentar dificultats ce comprensió, però en aquest cas el mateix autor o un bon exegeta han de poder traduir al llenguatge comú les seves metàfores distorsionades fins a la incoherència grotesca. La poesia que només sona és música barata.

PERE QUART

dijous, 28 de març del 2019


Soc pres polític torturat a Espanya,
i un nen mort a la mar, a la vorera,
i soc un poble nòmada que espera
un somni nou, i camina, i s’hi afanya.
I el poble català del Matarranya,
carn escruixida en tanca fronterera,
el fum podrit que enllorda l’atmosfera,
la sionista, eterna, barrundanya.

La dona turmentada amb oi viril,
i el gai sanat per pruïja divina,
i el fred cadàver que ha mort sense asil,
l’estómac del quart món sense proteïna.
I el clam civil que avisa aquest sigil
que d’aquest ordre assassí en farem xixina.

CARLES REBASSA, “Sons bruts”, Edicions Proa, Barcelona, 2019.

dimecres, 27 de març del 2019


No es complirà mai res.

Esperança i desig són causa de dolor:
dolor de no poder tenir, dolor per la nostàlgia d’haver tingut.

Perquè espera i voler sempre es resolen dolorosament.
Tant és l’obtenció fallida com la irremissible pèrdua del guany:
la voluntat ens fa sofrents en el record.

I al capdavall no ens queden més que instants,
inesperats instants d’intensitat,
instants que percebem a part, sense ni temps.

Instants sense possessió, només sentits en els sentits.
Instants en què, de sobte, el món se’ns mostra anterior als noms.

Alguns en fan indicis transcendents, il·luminació,
però potser no són sinó foscos residus d’una vida sense veu.

CARLES CAMPS MUNDÓ, “El contorn de l’ombra”, Edicions Proa, Barcelona, 2006.

divendres, 15 de març del 2019

noderney


Forat perdut,
                     ni bo ni dolent,
habito a Noderney.

El cel
          deixa caure un raig,
                                          després una gavina.

El mar
           lluu més que un pom de porta.
La boca és plena
de belleses naturals:
ara les onades
                       amb la marea
                                             descobreixen mitja riba,
un cranc,
                o un dofí fan brillar llurs cossos;
ara, com un fogó, les onades s’han tornat fosforescents.
Suara, en la mar,
                             la solpostada
                                                   es transforma en gelatina.
Tristesa!…
Si almenys,
                    tanmateix,
                                     el bramul d’un tro.
Espero, però no fins al final,
no tinc forces per fer-ho.
Crec en una propera
                                  i furiosa tempestat.
Sembla que
                   darrera de l’illot tot just comencen a aparèixer el homes de Kronstadt
i observen
                  des de l’Aurora.
Però ara el mar és pacient,
                                           i no pot escapar-se de la tempesta.
L’onada
                no ha estat acaronada pels petits dits del vent.
Per la platja,
                     ajaguts a la sorra,
                                                 indolentment,
excitats pel plaer,
                             els banyistes.
I sembla
                que l’huracà s’alci de les dunes.
“Banyistes,
                   barrils greixosos,
salveu-vos!”
                    Envairà,
                                  enterrarà,
                                                   esbufegarà.
Els grans de sorra seran les bales;
                                                      la sorra, les metralladores.
La platja
                acarona les plantes dels peus
                                                                dels burgesos.
Però el vent
                    i la sorra
                                   van d’acord amb els grans ventrelluts.
Somrient:
                “Com tot, a Alemanya, és bo i barat!”
els especuladors
                           de divises
                                            escalfen catarros i asmes.
Això, però,
                    certament,
                                      són escamots roigs.
El conegut desordre de la caminada.
Ara
       sobre les taules de l’hotel,
topen,
          cauen,
                     es precipiten,
                                            es llancen.
Amb tot, el cambrer,
                                  amb miopia d’esclau,
                                                                      mira la senyora:
a la solapa
                  un emblema feixista
                                                    mussolineja.
Xuclant
                i mossegant les tenalles dels crancs,
miren
           com allà en la mar
                                          avança la gran solpostada.
Mes aquells que tenen el cor
                                                rentat per les tempestes d’octubre
no els interessen les solpostades
                                                    ni els moviments de la mar,
no els diuen res
                         la bellesa o
                                            el clima,
només existeix
                        un sol mot:
                                          Revolució!

VLADIMIR V. MAIAKOVSKI, “Poesia III (1921-23)”, trad.: Joaquim Horta i Manuel de Seabra, Editorial Laia, Barcelona, 1983.

dijous, 7 de març del 2019

Només la mala poesia és obscura… ens hem d’acostumar a parlar, doncs, de poesia complexa… els mots són fets per entendre’ns i no pas per entendre’ls... Qui no vegi que en els mots hi ha alguna cosa de misteriosa ressonància, extraordinàriament rica, estranya de vegades, ni escriurà mai poesia ni podrà llegir mai poesia amb profit per a la seva ànima.

CARLES RIBA

dimecres, 6 de març del 2019

sense mans


Mai-més i Sempre són germans
irreconciliables, de naixença, en l’home.
En va cerquem, en va trobem:
                                                allò
que és assolit esdevé sempre, a l’acte,
mai més, com engolit per una
boca voraç.
                               I tot seguit projectes
desenfonyats de nou, experiments, deliri
de ser feliç, fressa de clarions
a la pissarra de la vida:
                                      l’aire
que respirem se’ns torna a voltes música,
una gota de rou tot d’una es fa verí.
Tot és un jeroglífic cada cop
més complicat de desxifrar; fascina,
però, com mirar el foc o el mar o la boirosa
planura dels records.
                                 Els mots, en veritat,
no són sols per entendre’ns pel que signifiquen,
sinó per descobrir el que, transparents, oculten.

JOAN VINYOLI , “Poemes”, pròleg i selecció de Joan Margarit, Edicions Proa, Barcelona, 2014.

dimarts, 19 de febrer del 2019


Veig pels vostres ulls tal dolça llum
que amb els meus cecs veure ja no puc;
porto amb els vostres peus un pes feixuc
com els meus coixos són ja en descostum.

Amb vós volo, sense ales, com un fum;
amb el seny vostre al cel tothora em duc;
vós el color em sabeu mudar d’un cluc,
girar-me calor o fred contra costum.

El voler vostre és l’únic voler meu.
Els pensaments al vostre cor se’m fan,
el meu parlar amb el vostre alè es resol.

Sóc com la lluna que no té res seu:
els nostres ulls al cel mai no sabran
veure’n sinó la part que encén el sol.

MICHELANGELO BUONAROTTI, “De les rimes”, dins “Saps la terra on floreix el llimoner? , trad.: Miquel Desclot, Proa, Barcelona, 1999

diumenge, 10 de febrer del 2019

La poesia és la llaga per on la inexperiència supura des del desconegut.

JAUME MUNAR

dijous, 7 de febrer del 2019

la solució de l'il·lús


La democràcia sols
funciona sense trampes
en els pobles on abans
de votar-la i engegar-la
ja l’exercien, de fet,
per costum i per criança.
I per això no reïx
a l’Espanya retardada
on encara lleven fruit
caciquismes, tupinades,
capellanies i feus,
rebrots d’antigues usances.
¿Com pot Catalunya entrar
en la mateixa fornada
si ella, només per raons
—val a dir-ho—, geogràfiques
supera cívicament
el míser estat d’Espanya?
Que ens deixin, doncs, anar sols
i podrem, amb temps i palla,
ensenyar-los com se fa
una vera democràcia.

Llavors, i només llavors,
encetarem el diàleg
per arribar a ser germans
—però cadascun a casa!

PERE QUART, “Poesia empírica”, Edicions Proa, Barcelona, 1981.